Notas sociales #36
23/02/2023
¿Qué es el otoño
sino arboles llorando
fuego?
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Pasan los días. Son puñaladas al tiempo. Todavía no soy inmune al pasado inmediato. Llega la noche, como otras noches antes que ella. Jaula nocturna de ensoñaciones. Las estrellas parecen frutos luminosos, colgando sobre mi cabeza.
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Por fortuna recuperé mi cuenta de Twitter. No hubo movimientos raros, ni mensajes subidos de tono, ni estafas. Todo estaba en su lugar, tan quieto, como si nada hubiese pasado. La sospecha es mi peor enemiga.
Instintivamente quiero ponerle cara al culpable.
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El autor se mata a sí mismo.
Separar al autor de su [red social de preferencia]
El corchete es el símbolo líquido de la posmodernidad.
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Me interesan muchas teorías. Lo que no me interesa es traducirlas y esgrimirlas como originales. Tenemos lenguaje para crear la propia fuera de la anglosfera.
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La religión, a diferencia de la literatura, no puede matar a sus dioses.
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Mentiras que nos repetimos: la felicidad del otro debería bastar.
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Somos un error que intenta desesperadamente enmendarse antes del fin.
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Hoy más que nunca necesito una poética del silencio. No puedo ir más allá de esto. Mis notas son un vertedero de sinsentidos. No me alcanza la lengua. Me mira como una desconocida, como alguien con el que nunca congeniaré. Intento agradarle y solo se aleja más.
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Yo creo que Borges nos tomó el pelo a todos. De ser cierto, es el mayor mérito literario de un hispano después del Quijote. Llegué a un punto en donde no le creo nada y sin embargo logra cautivar.
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La antítesis contra la maldad del mundo es la galleta María acompañada de café con leche.
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¿(D)e todas las noches?
Las nuestras.
