Notas breves #15
#15
Emulo costumbres que percibo mías. Nada tienen que ver con mis ancestros, ni con mis padres; siquiera con el hechizo de la masa a través de las redes digitales. Son mías. Mis males. Mi estercolero. Arrancarlas es una dependencia, como si abriese espacio a otra costumbre quizá más terrible que la anterior. De igual forma, sin espacio, también penetrará con sus vainas hasta que sus ramas salgan por mis ojos; ya he dicho que pertenezco al viejo árbol muerto en el corazón de la montaña.
He leído solamente dos páginas de mi biblioteca, mientras que cada día agrego nuevas. La vida no me alcanzará para ellas. Cuando mi consciencia decida olvidarse de esta funda, las dejaré como novias enamoradas y fugaces, de aventuras nocturnas y complicidades veleidosas. Todo en plural. Ellas y yo. Quizá me lloren a la vez que son leídas por alguien más.
La mañana pierde su voz. Amanece ronca o finge estarlo. Tuvo algo que decir, cosas que gritar y enfermedades de las cuales quejarse. Ahora es una pésima imitación de la calma, cuya artificialidad solo se diluye en una borra de café recién colado. Solo así puedo arrancarle palabra alguna en la que comenta sus sueños desde la almohada.
D canta para mí entre divagación y divagación.
Hojas de nuestro bosque
nos pertenecen.
Besos verdes y rojos.
